Num desabar qualquer

Destes em que os cacos ficam encravados

Na palma das mãos

Em que eu só queria voltar para casa

Você se fez presente

Me mostrando na dor

A palavra que não conforta

Mas, que liberta

Se ser nós mesmos fosse prestígio
As crianças morreriam de diabete
É preciso encontrar a si nos erros
O ser é os seus próprios erros
Seus próprios preconceitos
Orgulhar-se daquilo que se é
É tornar-se o que sempre foi

Este desespero de ficar só
É apenas consequência da pura essência
Tolo aquele que se fantasia querendo ser outro
Além de trair o iludido, traiu a si mesmo
Não nos fantasiemos dos nossos sonhos
Sendo assim, a realidade poderá apenas ser

Bonito não é ser belo
Plausível não é ser glorificado
Ser é ser!